Ce jour
le paysage ne bouge plus
déjà
le paysage disparaît
plus tard
le jardin périra
sans le chant de l'oiseau
et la vitre de la fenêtre murmure
« je te l'avais bien dit »
Ce jour
le paysage ne bouge plus
déjà
le paysage disparaît
plus tard
le jardin périra
sans le chant de l'oiseau
et la vitre de la fenêtre murmure
« je te l'avais bien dit »
la nuit
pluie sur la vitre
pluie sous ma peau
Quand
l'unique issue
est
le saut
dans l'épaisseur
de l'oubli
la peur devient diluvienne
elle
emporte
toute
traces
de mes errances
et désarticule
mes gestes
Écrire
Malgré l’usure
Malgré l’érosion
Malgré les tremblements
Malgré l’éclatement des pierres
Écrire
Malgré le grand éboulement
Écrire
Parmi les gravats
Écrire
A même les décombres