Il y a une heure
une heure
de solitude
ll y a une heure
une heure
de désespoir
il y a une heure
tard le soir
autour
d'une marre
d'encre noire
ou tout mon intérieur
vient boire
il y a une heure
une heure noire
Quand les mots
se servent
de l'encre
du dedans
ils ont parfois
du mal à écrire
Poème après poème
vers après vers
l'image s'estompe
elle s'érode
cette image origine
du rituel
cette image qui fait
que j'écris toujours
le même poème
quand elle sera usée
jusqu'au bout
quand on la distinguera
à peine
écrirais je encore ?
J'ai longtemps
cherché
un non lieu
ou ma non existence
aurait pu se livrer
sans alibi
à des criblages
de pages
il faut plus que du fil pour recoudre les blessures surtout celles du dedans
je voudrais un obscur déchiré pour que passe la lumière
j'attends la secousse ,que le vent hurle à la lune puis que le silence m'éclabousse
Écrire
Malgré l’usure
Malgré l’érosion
Malgré les tremblements
Malgré l’éclatement des pierres
Écrire
Malgré le grand éboulement
Écrire
Parmi les gravats
Écrire
A même les décombres
